Sintra

Há em Sintra uma atmosfera qualquer que transforma em sombrios estes dias solarengos e quentes. A iluminação baça que trazem os raios de sol, que florescem as plantas e escurecem a pele, quase passam despercebidos no meio desta neblina que não se vê mas que, sem dúvida, se sente. Conheço quem escreva melhor do que eu e quem conseguiria transmitir melhor a veracidade destes factos.

Contemplo os turistas, ausentes da realidade por não compreenderem esta língua, que tiram fotografias às paisagens e não denotam que esta atmosfera só a vê quem aqui está e quem já aprendeu de cor os tons dos belos quadros que se nos apresentam os castelos e palacetas que são testemunhas de tempos em que lemos em livros históricos.

Gosto tanto de Sintra que já pensei em arranjar um tecto por ali. Imagino-me a comprar queijadas e travesseiros de manhã, a calcorrear caminhos escondidos e trilhos desertos pela serra fora, a sentar-me nos átrios dos palácios a fotografar as expressões maravilhadas dos turistas, a organizar tertúlias à moda dos escritores que preencheram páginas de ficção baseadas nestas terras.

Por agora fico onde estou e talvez assim dê mais importância a estas paisagens. Mas morar em Sintra nunca deixou de ser um objectivo.